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Le curseur clignote.

Je fixe l’écran et, soudain, le flux se rompt. Ce n'est pas une panne d’inspiration, c’est une obstruction physique. Un nœud dans la gorge, une résistance acide, comme si le corps refusait avant que l'esprit ait eu le temps de formuler quoi que ce soit. 

Rien ne me prédestinait à fouler un jour ces terres brabançonnes, jusqu’à ce qu’un concours de circonstances du haut de ses 85 centimètres me pose la question fatidique : « Papa, pourquoi tu ne rentres pas avec nous ? ». C’est ainsi que ma vie de Français de la banlieue ouest de Paris bifurqua vers la périphérie bruxelloise. En soi le modèle était similaire, une vie en banlieue d’une grande ville, dans une banlieue aisée, à côté de forêt, à travailler dans une grande entreprise.

J’ai un enfant et pourtant nous l’avons sacrifié. Enfin je dis “nous”, mais je ne m’inclus pas forcément dedans. Quoique, ce serait peut-être me mentir à moi-même, je suis là, rouage à l’intérieur d’un système, à ne pas me révolter. Pourtant à l’intérieur, je bous… Cette fichue dissonance cognitive, je vis avec un acouphène mental présent, dérangeant mais complètement intégré : ce décalage monstrueux entre l'amour absolu que je lui porte et ma passivité face à ce qui l'empoisonne.